A Biografia de um morto

Desenho: Variações com carvão (BSD:2021)

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No separador "Ensaios" existem dois projectos de contos. 

Como não serão publicados em livro, ficam aqui a marinar. Pode ser que alguém se divirta tanto a ler como eu me diverti a escrever.

Quando sentimos que o que escrevemos nos faz sentir muito bem, então é porque escrevemos com o coração e, naturalmente, com a cabeça. 

Acabei por seguir o conselho do amigo João Afonso.

Ver: https://letrasenotas.blogs.sapo.pt/indeciso-21186 

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A Biografia de um Morto

Parte 1:

Dizem que quando se morre se vê uma luz branca no fundo de um túnel. Não foi isso que me aconteceu.

Quando morri, lembro-me muito bem, não havia luz devido a um corte de energia numa das fases da casa onde estava. Portanto, estava escuro como breu e a minha mãe tinha ido procurar uns cotos para acender.

Lembro-me muito bem.

Estava sentado na mesa da cozinha a aguardar o jantar. Lembro-me que era Inverno e que o mar se fazia ouvir nas suas constantes “estaladas” na praia. Estava rabiosa.

A minha mãe mal saberia que na procura do coto não mais veria o filho com vida.

Já velha e eu solteirão como poderíamos adivinhar que a genética estava prestes a fazer das suas, pois claro.

O meu pai não estava. Andava bem longe no mar. Apesar de velho continuava agarrado às ondas, sempre o azul infinito que o enfeitiçava, que o arrastava, muitas vezes para a amurada do grande barco.

Mas, na cozinha, sentando na velha mesa senti um aperto no coração e sem forças imediatas ou mesmo num último grito pela minha mãe, tombei para o lado atingindo o chão com alguma força, nem sei quanta porque, na verdade, já estava morto.

Jazia, agora, no chão, ancorado na velha carpete da cozinha, sozinho, inerte e a arrefecer.

Subi de imediato a outra dimensão e parti. Já não via a escuridão, nem sentia o banco onde segundos antes estava sentado.

A questão da luz não sei, como disse, se existe, agora que um morto ouve, lá isso ouve. Não duvidem.

Ouve, porque eu ouvi os gritos estridentes da minha mãe a chamar o meu nome, a clamar aos céus, já que os vizinhos só pouco depois é que acudiram, para que eu não tivesse partido. Como se um dia não tivéssemos todos de partir, de deixar esta vida terrena e seguir um caminho que até ali desconhecia.

A confusão era de tal ordem que, mesmo depois de morto, me começou a doer a cabeça!

Percebi que a Morte me reclamou e que as mulheres que se juntaram na casa da minha mãe prantavam de tal forma afinada que mais pareciam o Coro de Santo Amaro de Oeiras.

Bom, a situação lá em baixo era esta; confusa, completamente descontrolada, plena de abraços fortes de conforto e de dicas, como por exemplo a típica, “vai chamar o Silvino”, “uma urna bonita porque ele merece, coitadinho” …etc. e tal.

Cá em cima, ainda a poucos metros de distância da minha morte, eu já estava naquela transição entre o corpo e a alma.

Na verdade, sentia-me mais leve como nunca me tinha sentido. A viagem era longa – pensei – mas não dolorosa. Aliás, a dor que me deu desapareceu num ápice e agora só sentia um sopro a empurrar-me para cima. Não fosse o vento que vinha de Noroeste e, de certeza, não tinha andado aos ziguezagues até chegar ao meu destino. O que consegui, uns três dias depois.

Quando cheguei não vi nada do que se falava lá em baixo. Nem portões brancos, nem fechaduras, nem o São Pedro, ninguém e nada de nada. Estava, sim, um grupo de pessoas sentadas, calma e tranquilamente, a jogar às cartas e em amena cavaqueira.

Mais ao longe, outro grupo de pessoas ocupavam-se com as mais variadas actividades recreativas. Nada de trabalho. Isso já todos, pelo menos os mais velhos, o tinham feito, aquando da sua presença no Planeta Azul e Cinzento.

Confesso que fiquei algo confuso sobre o rumo que haveria de tomar e segui livremente pelo caminho central. Havia ali um género de uma avenida que depois entroncava em imensas ruas paralelas. Fiquei com a ideia de que o “Além” era muito geométrico.

Aliás, pouco mais tarde, ainda não tinham feito duas horas da minha chegada verifiquei por um Outdoor que a planta do “Além” era mesmo em linha recta, nem uma curva para “matar” a monotonia!

E fui caminhando, e caminhando, até que encontrei alguém que não me era estranho. Estavam lá todos, desde os mais antigos da Humanidade até aos mais recentes, neste caso eu. O mais maçarico dos mortos, pelo menos até chegar o próximo ser morto, o que não deveria demorar muito. Foi então que percebi porque não havia portão e muito menos porteiro.

- Bom, como estava a dizer, lá encontrei alguém que me era familiar – imagino por onde andavam os outros – e dirigi-me a esse morto.

- Você não é o meu avô?!

Virando-se, olhou para mim, e atónito disse: Quem, eu?

- Sim, o meu avô Belarmino.

- Não, Sou alguma vez o teu avô!

- Mas é igual à pessoa que eu vi numas fotos lá em baixo!?

- Mau! Mas quais fotos?

Convém dizer, para os que chegaram até aqui nesta estranha biografia, que nem o meu avô me conheceu a mim, nem eu a ele, uma vez que ele morreu cerca de um ano antes de eu ter nascido. Portanto, era bem provável que ele não tivesse visto qualquer foto minha, uma vez que não havia!

- Tem razão.

- O senhor meu avô não me conhece porque nunca me conheceu. Sabe que a minha mãe é que me mostrava as fotos e me falava de si. Por isso é que o reconheci.

- Mas quem és tu, morto?

- Sou o filho da Ermelinda e do Tonho Macaréo.

- Tu és o filho da minha Ermelinda?

- Sim. Eu sou o mais velho. A minha irmã ainda está lá em baixo.

- Tens uma irmã?

- Avô. Você tem uma carrada de netos, bisnetos e até trinetos. Sabe lá.

O homem, ou antes o outro morto, ia morrendo outra vez com tanta surpresa.

Sentei-me à sua beira e comecei a contar-lhe, muito devagarinho, a história depois da sua morte.

Não deixa de ser irónico que eu tenha andado toda uma vida a saber como ele era, e agora era eu quem tinha a palavra, a função de lhe dar a conhecer o que aconteceu após a sua partida.

Mas, como tudo na vida, também na morte e no Além existe um tempo e um espaço, sendo que a hora da confraternização iria terminar em breve.

Anunciada pelos mortos mais velhos, os do Paleolítico, tínhamos de recolher à nossa nuvem que, no fundo, não eram mais que zonas de descanso individual, localizadas ao longo das ruas paralelas à avenida principal.

A minha ficava na Rua PT/NZ/NZ e era uma rua tão comprida que não se vislumbrava o fim. Parecia ser mais estreita, terminando, pelo menos foi a impressão que tive, numa forma afunilada e efectivamente branca. Ali tudo era branco e azul-celeste, menos os telhados das camaratas.

2.

- Está na hora de acordar, disse o meu colega morto de cima do meu beliche.

- Tem calma, ainda são, mas o que se passa com as horas, perguntei-me.

- Temos de ir tomar o pequeno-almoço e explorar. Cheguei ontem, como tu, mas já vi que aqui há marosca.

- Então, o que te faz dizer isso da marosca?

- Não te preocupes. Vem comigo.

Fui tomar um duche rápido. Estavam lá os outros mortos. Uns estavam a tomar duche, outros a fazer a barba e outros ainda a ver se a morte lhes tinha modificado o “look”.

Lá fui até à messe e comemos. Vejam lá se isto é comer para um morto! Uma alheira com um ovo estrelado e para acompanhar havia água, sumo ou vinho branco, servidos numa malga que mais seria para Nestum, ou outro tipo de cereal.

Como já estava habituado, nos tempos da minha vida terrena, lá comi e bebi e acompanhei o meu amigo, não sei se o seria, até ao fim da avenida que afunilava.

Eu bem desconfiei daquela avenida, mas ele foi, penso eu, mais perspicaz e lá me levou, passo após passo, até ao local onde tudo deveria acabar.

- Não tenhas medo, pá. Confia em mim. Vais ver que vou provar a todos os mortos que esta avenida que não parece ter fim, não é mais que uma nova realidade.

- Como assim? Perguntei.

- Vamos lá. E fomos.

O problema era os semáforos e as passadeiras. Sim, porque no céu existem, aprendi nesse dia, as mesmas coisas que na terra. Só que vivemos em nuvens e – viria a descobrir mais tarde – que a “coisa” tinha a ver com a forma das nuvens.

Cansados, quase duas horas a caminhar, mais não sei quantas passadeiras, lá conseguimos ao fim da avenida.

- Estás a ver. Eu bem que desconfiava.

- Ena pá. Espectacular!

Entre a nossa nuvem e a nuvem que descobrimos havia não mais que uma centena de metros.

Lembrei-me logo do Bolt. Esse fulano saltava isto num instante. O problema é que ele ainda estava vivo. É verdade que tínhamos lá muitos atletas, de todas as especialidades, mas agora já era tarde para os chamar, posto que tínhamos de fazer o caminho oposto e isso era muito cansativo, mesmo para um morto.

- Então e agora? Perguntei ao meu amigo morto.

- Agora é simples.

Assobiou. O som propagou-se pelo além, até que um outro som, vindo do lado de lá do nosso Além, se fez chegar aos nossos ouvidos que, ainda que mortos, ouviam tão bem que mais parecia que tinham um aparelho auditivo como aquele fulano da televisão.

Enfim. De lá surgiu um outro morto que se abeirando de nós, disse.

- Caros amigos, vinde. Não são muitos os que têm a coragem para vir até à fronteira do vosso Além. Já tenho a assar o almoço para os nossos compatriotas.

Foi então que entendi que no Além só existe uma Pátria – somos todos iguais, sem diferenças de qualquer espécie. Somos todos mortos a tentar sobreviver.

E lá fomos sem ter qualquer ideia do que ia acontecer e se algum dia voltaria ao Além que me foi destinado.

- O meu amigo morto disse-me, confia.

E eu respondi. Outra vez?!? Olha que gosto pouco de aventuras. Espero que isto não nos mande para o inferno. É que aqui é tudo tão fofinho, branco e azul-celeste, menos os telhados das camaratas.

3.

Dirá o mais sábio dos biógrafos, e com razão, que não se pode fazer uma biografia, escrita pelo próprio, após a sua morte. É, de todo, impossível, será, também, um desafio das “leis da biologia e mesmo da física”, por assim dizer.

Concordo com esse facto, ainda para mais depois da morte, já não temos como voltar atrás.

Por esse facto, essa evidência, apenas posso escrever sobre a minha vida no Além.

Como não poderia ser de outra forma, comecei a chatear o meu amigo que estava a gostar muito da confraternização com os amigos da outra nuvem, mas que tinha de voltar à minha nuvem.

Admirado, retorquiu.

- Então, não estás bem? Não estás a gostar da companhia?

- Estou, disse-lhe com a firmeza de quem pretende dizer o oposto, mas tenho de voltar.

- Tudo bem. Se achas que consegues fazer o caminho sozinho.

- Eu safo-me, não te preocupes.

- Fica bem, despedindo-me também dos anfitriões.

A noite começava a cair e a hora de recolher já deveria ter acontecido há muito. Naquela nuvem, diga-se a verdade, havia outra liberdade. Não tinham horas para dormir, nem para acordar.

Caminhei, passando por todos os locais que traçam o caminho de volta, até que comecei a vislumbrar umas luzes muito brancas, deviam ser do tipo “Led”, vindas do interior das muitas camaratas que se estendiam pela, quase infinita avenida.

- Se isto fosse como na tropa, já levava um raspanete do plantão. Pensei.

Cheguei, finalmente, à minha camarata. Um silêncio absoluto, tudo a dormir e eu, pé ante pé, lá me fui deitar no meu beliche, tentando não acordar nenhum morto. E não acordei.

Amanheceu.

Meio estremunhado e com uma dor nas pernas de tanto andar, lá fui fazer a higiene diária, que escuso de repetir, era na casa de banho da camarata, bem lá no fundo do corredor.

Depois, fui tomar o pequeno-almoço e não me esqueci do meu portátil. Alguém o tinha colocado na parte lateral do meu caixão e agora que jeito dava.

Caminhei calmamente, apreciando - pela primeira vez - a minha nova e eterna residência, já porque natural de lá é que eu não era. Nem que se morressem todos outra vez!

Sentei-me no primeiro banco que encontrei, mesmo ao lado de um outro morto que estava a ler o jornal lá do Além, “Pomba Branca”, assim se chamava o pasquim.

Bom, deixei-o estar sossegado, abri o portátil e comecei a escrever o diário da minha vida, até que para escrever as memórias da minha post mortem, ainda era cedo.

Será que terei de adiar esse escrito quando já pertencer “à peluda” dos mortos, o que ainda vai demorar muito tempo?

4.

Deixemo-nos de derivações ou imaginações despropositadas e avante com o diário, porque ali o morto da gráfica – era o que ele fazia lá em baixo - está deserto para publicar esta minha Biografia e enviar lá para baixo. Assim, todos aqueles que a lerem ficarão a saber, de uma vez por todas, o que se passa após essa coisa transformadora que é a morte, e ele ganha uma fortuna com a percentagem das vendas; ele e eu, claro.

Comecemos…